L'escalier attend son heure

   Je me rend compte que je suis parasité par une introspection compulsive concernant mes affinités, que plus j'essaye de comprendre pourquoi j'aime et pourquoi je préfère untel, moins j'y parviens.

   Et je ne sais toujours pas, pourquoi je préfère brahms, pourquoi je suis un fan de telephone, pourquoi j'aime bien bashung.

   Que je préfère les porsche c'est une chose, que je ne puisse pas objectiver un parti pris pour marilyn monroe, marion cotillard ou claire keim - convenir de ce que les goûts et les couleurs ne se discutent pas, que les affinités donc répondent d'une attirance supérieure ou de je ne sais quelle loi du désir - n'est pas une position recevable pour un freudien troisième génération. Ce ne sont tout de même pas toutes des porsche, que je sache.

   Car quand bien même l'on pourrait résoudre ou faire fi de la question du goût, reste celle de la préférence, qu'est-ce qui fait que l'on préfére tel oeuvre ou telle personne, est-ce là affaire d'altérité, la différence de l'autre, ou bien le fait de la couleur du même ? etc.

   J'ai laissé mon pied de coté à nouveau, préférant m'absorber dans ma plainte, une longue plainte langoureuse et lascive, montant avec les cris des bêtes d'un petit bois sinistre par une nuit euh, tout aussi lugubre et puis non, juste une plainte en bois, ( grand ) modèle bourgeois des maisons cossus des siècles derniers, que j'ai préparé pour sa moitié restante, préparée, nettoyée, traitée aprés avoir mis en scène trois habillages successifs, le vert, un marron clair, un rouge bordeau, en faisant ressortir mon pommier redessiné quelque peu, dont le tronc rouge par conséquent s'élève depuis la plainte entre deux teintes beiges, le vert de la peinture originelle apparaissant un peu partout, sur le dessus et aux extrémités.

   Je suis allé m'assurer de l'arrosage de mes trois carottes, et voilà qui devrait pouvoir m'acquitter de cette journée.